第十一章 与艺术家

的烟味。

    “还说什么，快睡吧你。”艺术家嘴上这样说，却依旧坐在床边，目光未曾从秦璘身上移开半分。

    “想……”秦璘翻身，缩到艺术家的膝盖边，喑哑着吐出一串话。“上次……见……木瓜……你……不能……死……”

    艺术家串联起他能听懂的几个词，和这个似梦非梦的人聊起天：“这样啊。你上次去摘木瓜了吗，那种野生木瓜能吃吗？”

    秦璘摇头，把艺术家的衣领扯到自己面前：“送我上去……我不能死在……你家……”

    艺术家的颈窝被秦璘呼出的热气喷得发痒，他笑着：“怎么就死了呢？我现在照顾着你，你不会死的。”

    “我死了……咳咳——你要去坐牢的……”

    “哈哈哈，又不是什么谋杀。”

    “……脱不开干系，别人……会害你……”

    “不会的，不会的，你放心睡吧。”

    秦璘抓住了艺术家的手腕：“给我纸、笔。”

    “你要纸笔做什么？”艺术家心想，这个人不会是要写遗书吧。

    “给我、给我……”

    “行了，你等着。”艺术家从枕头下摸出了半张纸和一支笔，铺在秦璘的脸侧。

    秦璘侧身躺着，抓住艺术家给他的笔